В покосившемся трактире близ обочины унылой
* * *
В покосившемся трактире близ обочины унылой
Нескончаемой дороги, плоской, темной и кривой,
Из угла летели звуки – вечной жалобой визгливой:
Попрошайка старый скрипкой зарабатывал постой.
В такт ему метали кости завсегдатаи трактира,
Иногда кидая в угол корку хлеба, медный грош.
Отзывалась злобным воем надоедливая скрипка,
Но смиренно примолкала, словно уходящий дождь.
А когда затихли звуки и костей, и старой пьесы
Из трактира молча вышел пошатнувшийся скрипач.
И взмолился в ночь, где тени словно скрюченные бесы:
"Заверши же то, что должно, то, что обещал, палач!"
Но в ответ лишь прошептали эти тени, злобно щерясь:
"Как же ты не догадался, что за цену заплатил?!"
И в ночи чуть слышным стоном для него прошелестело:
«Вспомни миг, когда ты гордо эту долю попросил!
Ты поймешь теперь, как злобно насмеялось все, что пело.
Не проси себе награды – не зови же палача.
Мига смертного испуга, взяв смычок, ты не боялся,
Но напрасно ждал ты смерти - славной смерти скрипача.
Нет! За смелую насмешку, за беспечную попытку,
Дерзким, гордым и свободным - эшафотом станет жизнь.
Так иди, старик, уж поздно… Проклиная эту скрипку,
Вместо смертного испуга - ужас жизни воплотив".
* * *
...Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка…
...Ты не знаешь, нет, не знаешь, что такое эта скрипка…
4 января 2017 года. Казань
