* * *
Я не хочу рифмованного слова,
Оно звучит как будто приговор.
И эпитафией на камень – снова -
Стихов ложится мертвенный узор.
Когда все кончено, когда погасли краски,
В конвое ровном стихотворных строк
Подернутые пеплом чьи-то страсти
Уходят, словно отслужив свой срок.
Пусть всё, что должно, жизнь мне скажет прозой,
Несовершенным словом, но – живым.
Заросший вереском изгиб лесной дороги
Я предпочту гранитным мостовым.
Уступит место истина секретам,
Дворцов колонны – замку на песке,
Чеканный профиль древнего портрета -
От пота мокрой прядке на виске.
Несовершенна, мелочна, не свята,
Согрета кровью повседневных дел,
Жизнь прозой – будь она хоть трижды клята! -
Отмерит нам назначенный удел.
30 декабря 2017 года. Москва